CAMPO
El cielo es de ceniza.
Los árboles son blancos,
y son negros carbones
los rastrojos quemados.
Tiene sangre reseca
la herida del Ocaso,
y el papel incoloro
del monte, está arrugado.
El polvo del camino
se esconde en los
barrancos.
Están las fuentes turbias
y quietos los remansos.
Suena un gris rojizo
la esquila del rebaño,
y la noria materna
acabó su rosario.
El cielo es de ceniza.
Los árboles son blancos.
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